VI.

Взывают к мести давние облавы,
И страшен лес, встречающий грозу,
Под белым небом - чёрный. На весу
Дрожат и ноют комаров оравы.

Кто говорит, что травы ждут косу,
Что зелень беззащитна - те неправы,
Те не дышали огненным расплавом
В притихшем перед бурею лесу!

Идёшь - и в ямке каждого следа
Встаёт немедля чёрная вода,
И воздух наполняется отравой,

И лес не слышит слов моих о том,
Что я лишь гость на празднике лесном,
И что не нужен мне трофей кровавый.